Botellas vacías…
La cama está desordenada (otra vez)
Hace un instante eran las 5:30 AM. El sol avisaba que venía en camino enviando sus corresponsales que se dejaban entrever en medio de nubes grises.
Silencio puso denso el aire en la habitación, había llegado poco antes de despertar.
Tenía una resaca del demonio y había olor a cigarro en el ambiente. Entre las sábanas y en la almohada había aroma de mujer.
Estaba desnudo. Entonces corrí las cortinas para divisar el sol. Era de noche.
<<MIERDA>> -dije- corrí al escritorio a encender la lámpara. La luz reveló la cama vacía. <<MIERDA, PUTA MIERDA>> exclamé apretando mis dientes y masticando la rabia.
De madrugada me encontré con una mujer en el pasillo y la invité a entrar a mi habitación. Estuvimos bebiendo, fumando y charlando hasta que no me di cuenta que estaba encima de mí moviéndose. Me apretaba con furia, como si quisiera hacerme parte de ella. Luego de eso, fumamos más y estando desnudos en la cama me abrazó y se cobijó en mi pecho. Yo acariciaba su cabello, conté cada uno de ellos hasta que perdí la cuenta y caí en el sueño.
<<LA PUTA MIERDA>> Volví a exclamar mientras me tomaba la cabeza sentado desnudo en la cama.
Encendí un cigarro y me di cuenta que los ceniceros estaban vacíos. Entré al baño y eché una meada tan larga que me dio tiempo para pensar “¿Qué son las musas? Las musas son escusas de sus escribas para hablar de amor, nadie se enamora y le escribe a una musa, pues deja de ser musa y los poemas se vuelven confidenciales y no escritos. Abundan, están ahí, pero luego se van. Son sólo musas y no tienen nada más que cumplir su función. Eso tienen en común casi todos los poetas, siempre añoran mujeres que no están y se van. En el fondo están todos malditos”. <<Bien>>-dije para mí- me mojaba la cara cuando miré el espejo y allí había escrito con labial “Te quiero. Fran”. Entonces supe su nombre y me decidí a escribir.
Me senté en el escritorio y en la maquina ya había una hoja lista que tan sólo tenía un título: Fran. Capítulo 1 y final.
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