Tiempos modernos

Un día la maquinaria desplazó al hombre, éste dejó de ser importante y el valor de la vida no valió ni un solo peso. Los valores, sentimientos y otros elementos dejaron de tener cabida en la cotidianidad del hombre, y no pudieron quebrar lo corriente de todo los días.

Ese mismo día, cuando noté todo, me dio asco pensar en que dejamos de ser seres-humanos, quise vomitar la rabia sobre los entes culpables, pero tienen un ejercito que los defiende. Un ejercito que defiende las maquinarias y a quienes son sus dueños.

La clase baja vive en la periferia fría y oscura. Rodeada de fabricas, consumen sus deshechos.

Tiempos modernos, pero si los piensas bien y dibujas esta escena parecen tiempos de esclavitud.

De qué mierda de desarrollo hablan?


Matatiah,2011

Lo que sea pt.2

Lo que te debía!...

Cuando hablé de esta "alma independiente" o lo que sea, se me olvidó agregar ciertos detalles de ella.

En esta parte, sección que forma parte del ser humano, que llamo "alma" se desarrollan ciertas situaciones.

Ni tú ni yo escogimos enamorarnos alguna vez, de hecho siempre las cosas fluyeron, no?. Quién en este mundo puedo eligir de quien enamorarse?, Nadie.

Hay sentimientos dentro de esta "alma". Sentimientos que uno no puede manipular ni manejar a beneficio propio. 

Los sentimientos siempre están dentro de ella, pero explotan en algunas ocasiones y no los podemos ver. Pero, Cómo?, acaso cuando uno ve enamorados, puede ver el sentimiento de amor entre ellos. Claro, pero no son los sentimientos lo que vemos, son las emociones que son las traducciones de estos sentimientos. Nosotros vemos emociones, no sentimientos.

Un beso, una bofetada, una caricia, un desprecio. Son las acciones de las emociones, expresiones de los sentimientos. 

Por conclusión, cuando leo muchos de mis textos veo que tienen cierta temática mamona, que me es desagradable. Pero, como yo no manejo sentimientos, las emociones con sus acciones toman el lápiz y escriben lo que mi "alma" quiere gritarle al mundo.

A pesar de que me den ganas de quemar los textos por no ser de mi gusto.

Pero bueno, esta alma es independiente y fue ella y no yo quien se enamoró por morbo de ti.

Matatiah,2011

Lo que sea...

Debe haber alguna parte Emancipada.

Una parte mía independiente de mí, de Dios y el diablo.

Si no fuera así, Dios mintió cuando le dio libre albedrío al hombre y la oportunidad de poder elegir por si mismo. Tranquilo!, no quiero sonar hereje, pero abramos un poco la cabeza y pensemos en que necesitamos escoger sin que nos obliguen a escoger. Se entiende?.

Creo que esa parte debe razonar, sentir, reflexionar, pensar o algo por estilo, pero no puedo manejarla. Pero, claro, se puede influenciar.

Si pudiera manipular directamente esa sección de mí, independiente de mí, no escribiría esto y todos seríamos escritores y/o poetas farsantes hablando de sentimientos que quiero sentir y que no he sentido por que solamente los sentí. Perdona la redundancia, pero te vuelvo a preguntar: se entiende?.

Si no hay "alma" independiente no hay sentimientos, no hay musas, no hay poesía y por sobre todo no hay Dios generoso que te de la oportunidad de decidir y luego se tome la cabeza y mire como nos matamos los unos a los otros por tener la chance de escoger asesinar y discriminar al que no piensa ni es como yo.

Entonces es fácil decir que Dios no existe. Pienso que la misma "ausencia" que el mundo reclama, es la misma comprobación de su existencia, pues los problemas de este mundo son culpa del mismo hombre y el abuso que hace al libre albedrío, del poder hacer y deshacer que él le regaló. Pero Dios sabe lo que hace y advirtió sobre esto: Todo me es licito... mas no todo me conviene.

Tengo un "alma" independiente de mí, pero que yo si dependo de ella. Y soy responsable por ella y por mí.

No hay escusas. La culpa siempre será nuestra.

Matatiah,2011

Te debo el resto de la idea. . . vale?

Ilusiones

No me gustan las ilusiones.
Son como la esperanza, torturan largamente al hombre dejándolo inclusive que éste pierda hasta la fe.


Matatiah,2011

Del cielo al infierno...

Hay sonrisas escondidas en los rincones 
con esa sensación de que se mean de los nervios,


Hay una niña encerrada en tu mirada,


Hay latidos acelerados
en el nicho de tu pecho,


Hay demonios que me tientan en tus labios,


Hay ansiedad en mis manos,


Hay... jajaja a la mierda.  

Cervezas, sofá... Clandestinidad

"Así pasó un mes; un año, dos y tres. Y aunque juré que te olvidé haces falta..."


Ella: Me odias?, cierto?...
Matatiah: No, por qué dices eso?
Ella: Creo que te conozco bien...
Matatiah: No... Sólo que la gente cambia. 


Ella dice algo entre dientes, algo borroso...


Matatiah: Qué?


Ella lo repite...


Matatiah: No te entiendo...
Ella: Nada...


Se acomoda en el sofá, me da la espalda y se queda en silencio... En la silla, prendo un cigarro y abro la última cerveza.


A quién engaño?... Ella está acostada en el sofá y yo busco refugio escribiendo, apago un cigarro en el cenicero, lleno de recuerdos consumidos y alguna colilla en forma de ilusión, pero las colillas, colillas son y nadie las quiere. De hecho se juntan y se botan todas juntas. 


Suenan de fondo 3 canciones consecutivas con la temática del desamor, que ironía, no?, me siento mierda observando su espalda con nostalgia. Pienso en si debería levantarme, ir y hacer algo, o quedarme sentado sin apostar.


Demasiada cerveza, van seis, y mierda!, quiero mear. Bien, así despejo la mente y pienso bien las cosas.


(...)


Lo debí haber pensado mejor?... Me acerqué de todas formas, y como si nunca hubiera existido pasado nos besamos clandestinamente, como siempre fue.
Después de todo, besos, caricias apasionadas y hasta algo de sexo con ropa (no era la ocasión para hacerlo), se levantó y dentro de su cartera sacó una cajetilla de cigarros que sacude para saber si aún quedaba alguno (a juzgar por el sonido, creo que eran 2), sacó su labial y un espejo, me dijo que se marcharía, que la esperaban en casa... Quiénes?, no es de mi incumbencia, y no quiero ni debo saberlo. Me pidió que dejara de escribir, que le daba mucha importancia.


Con la luz ya encendida, disimuló todo bailando alguna pieza musical con su amiga que entraba en la habitación. Luego retuvo el hambre con una galleta de un paquete que ya estaba abierto. Entonces Marshall me dijo que nos fuéramos, y así fue. 


La dejé en el paredero, nos despedimos con un beso en la mejilla, como si no hubiera sucedido nada, miró por la ventana y sonrió. 


Caminé con Marshall, me dijo: Hace frío, hueón. Y le respondí: es psicológico, o no sé, pero no tengo frío. 


"En fin, nada que ver, es que a veces me da sed de volverte a conocer al alba..."

Crimen sobre el papel.

No hay fecha,
Hay letras esparcidas y algunas palabras quebradas,
El lápiz tiene claros signos de una hemorragia.

Verbo no hizo nada,
Sustantivo es un NN,
Adjetivo no fue determinante,
Pronombres están confusos,
Articulos tartamudean,
Tildes y comas tienen temor a esclarecer los sucesos y a acusar algún sujeto.
Puntos no impusieron orden.

Hay un hombre tendido sobre el papel, con tinta derramada dibujó el borde de su cuerpo.

Institucionalización.

"El conocimiento es poder..."

Los conocimientos se plasman en libros, y para validar ese conocimiento hay que estar institucionalizado.
Perfecto!, mi universidad es la calle, dos decadas de experiencia con doctorado en observación del comportamiento y mención en reflexión basada en pensamientos que de vez en cuando atrapo cuando pasan por el aire.

Cuando cierro la boca

No siempre estoy callado, a veces cuando estoy mudo es que estoy conversando conmigo mismo o escuchando mis pensamientos, pero no abro la boca.
Pienso muchas cosas y muchas de esas cosas casi siempre se me olvidan, son buenas ideas pero si no las escribo se van. O si me propongo recordarlas no siempre es la idea completa.
Son buenas ideas, muy buenas. A lo mejor no lo recuerdo, pero en algún pensamiento se me debe haber revelado la solución a muchos problemas. En otros a lo mejor salieron ideas que después veo concretas por otros y las recuerdo.


Cuando cierro lo boca en momentos como éste, debo estar escribiendo para que no se escapen las ideas y los pensamiento. Por ejemplo (en este momento pienso): Los pensamientos que fluyen ¿los creo yo? o ¿alguien los coloca ahí?, resulta que a veces pienso en cosas como esta que después analizo y me pregunto cómo pude haber pensado YO en ello.


Muchos se ríen cuando lo cuento, pero no sea dan cuenta que es al igual que sucede con lo sueños. Dime, ¿Qué fue lo que soñaste este mismo día hace una semana?, o antes de ayer.
Cuántos recuerdan hasta el más mínimo detalle de sus sueños?, 8 horas de sueños resumidos en una historia de 5 minutos?. No lo hiciste bien.
En fin, escribí esto para que no se valla y no vuelva.

Matatiah,2011

Misiva

"A Ella:
En la pared de la habitación dejaste tus fotografías que aún me conversan con un tono discreto, distante y hasta borroso que me cuesta entender. En la cama, que ya no tiene a calor de frazadas, la seda de tu piel dejó de ser sabana por las noches y tu aroma en la almohada es la silueta de tu ausencia. 
En el bar hay demasiadas botellas para dos por destapar. Si quieres te las llevas porque siento que no seré capaz de beber solo algo tan fuerte.
Miedo volvió cuando confianza dejó de cercar su guarida.  Sueños se desvanecieron y ahora pesadillas beben recuerdos.
Sobre la mesa está ahí otra vez cenicero lleno de mí en forma de cenizas y colillas de esperanza. A un costado hay cuadernos polvorientos, uno de ellos abierto con una hoja escrita con tinta de vida color atenúe y otra en blanco...
La luz hay que apagarla, pero no sé si no tengo ánimos o no puedo.
La habitación está a mal traer, pero no te preocupes, tiempo se encargará de repararla".


Matatiah se desvela departiendo con Marshall, eran las 3:15 AM cuando tocaron la puerta. Marshall abre y cuando advierte quien era se despide de Matatiah y sale discretamente de la habitación. Entonces ella entra con prepotencia disimulada, y rauda se dirige a un costado de la cama que está desordenada con las marcas de algunas huellas y noches de placer. Matatiah escribía en la mesa, bajo la luz de su lampara a espaldas de la cama mientras ella sin decir nada, sólo respirando fuertemente, recoge apresurada y casi violentamente sus cosas mientras las guardaba en su bolso intimidad.


Ella: (Recogiendo su respiración y con un tono de voz casi contenida) No hay más?
Matatiah: (Con voz calma) Dame unos minutos.
Ella: (Sólo guarda silencio)
...
Matatiah: Te puedo ayudar?, si quieres te cargo el bolso hasta el paradero...
Ella: (Entre sorprendida y casi pensándolo, inertemente respondió) Bueno.


Caminaron hacia el paradero, por la calle no parecía haber nadie y parecía más inclinada que de costumbre, el silencio incomodo lo atormentaba por dentro, pero Matatiah sabe contener  y disimular sus emociones.
Por la esquina del encuentro, en medio de la confusa neblina se asomaba el bus del olvido, ella sólo se despide con un "chao", un abrazo y un beso en la mejilla tan apretados y fuertes como cortos. Se sube tan normal, que el mundo de afuera parece no importar y se marcha por la avenida de las ilusiones, perdiéndose en la intersección con calle distancia.


PD: 
Muchas veces comencé esta carta, pero el final era siempre el mismo:
Te despediste. Subiste y no miraste por la ventana, no sé si fue para subrayar aún más la indiferencia, ocultar alguna emoción atorada en la garganta o por no verme mientras me sentaba en el paradero de la espera y te escribía esta carta.