Punto aparte!, algo huele mal...

Que mi hermana de sangre tenga una pesadilla conmigo...
que mi tía también haya soñado con algo que me pasaba...
que mi viejo me diga que recuerde a Dios, pero con una vocalización diferente a la de siempre...
que mi hermano me diga que ande con cuidado...


Algo huele mal...
en volá no me doy cuenta y estoy caminando por un pasaje donde la muerte me sigue disimulando su paso hacia mí...



en volá...


En volá debería despedirme y tocar el timbre de bajada en la próxima parada que lleva mi nombre...
En volá este hombre no debería seguir abusando de este texto y aprovechándose de esta emoción que lo invade, y debería comenzar a leer el reverso de lo que no ve en inverso y no delatar los planes del destino en unos versos...
Matatias no lo sabe pero algo se lo dice, cree que ya nada lo contradice y eso lo peor y triste...
como leer los carteles de advertencia  y apretar por inercia el acelerador a fondo, y reírse...
Es extraño y extraño a lo míos y no verlos por ultima vez, pero no puedo llegar a ellos, la muerte me acorrala hace años, ahora no me le escapo, la alarma venia de antaño, hace tiempo y e violento sonido de los violines la acompañan en su campaña, la desesperación y pánico a mi cora' apañan y cada metro cerca me araña...
Le pone suspenso extenso, hoy será cierto?, es su entretenimiento quitarme el viento que respiro y mirarme a los ojos en el ultimo suspiro, ya no me arrimo pero rimo, sin sentido el reloj va cada vez mas lento...
Y es que en volá tengo 20 segundos o menos pa aprender a volar si me quiero escapar y o degollarla lentamente pa volverme inmortal... o a lo mejor escribiendo esto, ignorando aquello, construí lo que en este momento detesto...

en volá, es algo que huele mal... no se si sera verdad, pero de que huele mal, lo huele....

Paren un poco!

Que efectos produce la cerveza, no?
Desnuda lo sentimientos de hasta el hombre más duro...

de aquel que carga un corazón sucio e impuro, en bruto como piedra y seco como un desierto, cierto?

y con un cenicero lleno, botellas vacías y una a medias, mientras se deja caer sobre la mesa, expresa que esta rutina lo desestressa de todo lo que piensa y nadie ve dentro de su cabeza, estirando el ultimo cigarro, inhalando el humo y besando la cerveza, se aproxima sobre el borde de la mesa y acariciando su barba, cabeza abajo a punto de levantarla confieza....

Un escritor es cualquiera, mas un poeta escribe sin prejuicio y por oficio, no se reserva del derecho de palabras y carga en secreto más de algún vicio...
No cree en amores, solo cree en desamores, y es que no sigue la corriente, no miente, solo bebe y bebe y no se arrepiente...
Una musa? no es mucha, no es escaramuza, la verdad cargo 4 y no ando con escusas...
No puedo apuntarle a una esta granada y con la misma soñar por la madrugada...
Cada una con sus distinciones... por ello tengo a varias, por ello tengo a muchas, por ello cada una representa a mis emociones, cada una es una letra dentro de mis canciones...
bien!, y es que un escritor clandestino vive de ellas y botellas, cajetillas y estrellas que destellan, pero!, que no te pertenecen!...

Confesar como deber, como el deber del beber, como beber y luego deber, como el ver todo este circulo vicioso y todo poderoso, se forma tormentoso y es el momento perfecto pa' escribir todo un nuevo trozo...

Sigo!, debes tener una amante que te cante con desplante, como el Jazz elegante o como un Rap excitante, pero que no sepa de arte, ella debe ser una ignorante para que no pueda estropearte todo lo que estas a punto de entregarle, pero no regalarle!... y es que toma siento y piensa si es que ella a hecho algún merito para tener lo que sale de esa cabeza? mmm no creo, por eso prefiero cuentos de desamores y traiciones, la parte diferente, la del 3ero en las acciones, por el que nadie pide dentro de sus oraciones...

Aquel que apuesta y no gana, pero que las ganas lo acompañan de tarde, dia, noche y mañana!...
ahora bien, me preguntas si yo soy poeta?, no sé, yo solo escribo, esa es la pulenta, que no te mientan si me clasifican dentro de este marco... que nadie a estado en un banco 5 años para poder enjuiciarnos...
me dices que no es poesía lo que yo hago?... que solo escritos sin sentidos de un trasnochado vago?
Bien!, ahora cuéntame donde estudiaste este ramo...

Así me hace sentir...

El freestyle es como un alucinógeno que te mantiene concentrado y en lo más alto contento...

Atento a nada, despistado a todo, es como si pasaran los 2 minutos y todo más lento...
El freestyle es como saber hacer el amor, pero improvisarlo...

El freestyle es como...

El freestyle es como jugar a la pelota en la calle con arcos hechos de piedra...

El freestyle es como jugar al bate con un palo y una pelota de tenis

El freestyle es como comerse el 1+1 sin cuchara...

El freestyle es como ser un amante y tener noches de placer sin previo aviso...

El freestyle es como escribir poesia en un boleto de micro...

El freestyle es como apilar y apilar jugadores para de la nada sacar un pase, dejando solo al delantero,

asi mismo es como estar en el arco y ganar un mano a mano...

El freestyle es como robar un beso en la primera cita
El freestyle es como resvolver un gran problema...
El freestyle es como dormir agarrado hasta de los dedos con tu mujer...
El freestyle es como sentir que no pierdo el tiempo a esta hora, pero si que mañana me faltara una hora hasta antes del medioia, pero no me doy cuenta y sigo vivo...
El freestyle es como escribir y escribir para cuando terminar, leer y no entender, pero que si el resto lo entienda...
El freestyle es como sacarse la caca de la zapatilla arrastrando los pies una sola vez...
El freestyle es como alí, aguanta y aguantar y de 3 combo KO!
El freestyle es como despistar a la policia...
El freestyle es como Ray charles componiendo en la oscuridad...
El freestyle es todo y nada...
El freestyle es como...